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Se habrá dicho no sé cuántasveces, “un libro encuentra a su lector”. El viejo Ezra Pound sentenció algunavez: A un libro se le conoce, conociendo a quienes lo leen. Esto de cierto modoemparenta en intensión e intensidad con La piedra y el exilio, donde el versose teje libre y sereno. Natural, como si fuera silbido de viento que sacude yda calma; pues, pocas veces son las que un lector llega a mirarse ya no defrente sino en lo profundo del verso que lo habita, sucede entonces lo mágico,el libro reclama su lectura. Esto que cuento se da precisamente con elencantamiento entre el lector y el libro. Imagínese a mí, el lector, y usted elviajero esperando en un andén a que llegue el destino, para trepar a él ycontinuar con la marcha de la vida, mirando a través de la palabra del poeta,los paisajes del interior que van sucediéndose unos a otros, hasta la multiplicidadde ser en uno todos nosotros. A Ofelia Pérez-Sepúlveda la conocí en lainclemencia, pero ahí estaban sus versos, y me hice de ellos porque yo tambiéncomo ella tengo gritos y culpas y a veces también escucho a mi madre enportentoso canto, y sueño entonces que doy a probar un caldo para que sane yduerma, e imagino que Dios nos ama porque en el cielo, vuela un cometa y yocorro a abrazarlo y no hay demonios sino un corazón, de hermosa niña. Es esto,y aún más, la poesía de Ofelia Pérez-Sepúlveda, un canto, la orilla de lacarne, en otras carnes, es un pasmo gozoso, de casi placer infinito, unconstante advenimiento de mí mismo, como lo será de usted: Porque tanto va elminero/ a sus infiernos/ que acaba entre la lumbre y se disuelve. Y quizá a mí,se me conozca por la lectura de este libro, porque los hay sin fin, porque loshay eternos.

Esteban Ascencio

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