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4310166FANDELLIhttps://www.gandhi.com.mx/fandelli-9786078564187/phttps://gandhi.vtexassets.com/arquivos/ids/4368710/9786078564187.jpg?v=638448229042730000146195MXNEdiciones Cal y ArenaInStock/Libros/Literatura y novelas//Libros/Me estoy muriendo, no logro diferenciar entre una letra y un espacio en blanco, una zapatilla de mujer ha pasado desliza´ndose bajo mi cama; hay agua en el piso. Veo rostros desfigurados y lozanos en la tambaleante superficie de muros que han dejado de existir. El dinero y los ideales no significan ya nada. La casa se inunda, la casa sin techo ni muros. Quiero dictar el perio´dico mural, el barrio de mi vida presente, el futuro pensado y moribundo. Quiero contarle historias de arquitectura mexicana a mi bailarina que se aleja cada vez ma´s, montada en una barca, quién sabe hacia que´ lontananza. Quiero escribir historias que se olviden y se desvanezcan como mi cuerpo interrogado y sometido a la tortura del pati´bulo cotidiano. ¿Que´ ha quedado de mi´ y de los viajes que la memoria conservo´ supuestamente intactos? Al rostro anclado en el espejo se lo han comido las ratas, y se hincha como un cada´ver en pleno solaz. Ya no soy Fandelli, soy un recuerdo, tu recuerdo. De algo estare´ cierto —yo, mitad perro, mitad hombre y verdugo— hasta que me muera y la risa de los sa´dicos dispersen mis cenizas: la autobiografi´a no es posible. La conciencia de uno mismo no permite el descanso sideral o terreno, debido a que dicha experiencia no puede ser narrada, sino so´lo esbozada. Quien sospeche que en mis libros escribo acerca de mi vida, mis aventuras y dema´s accidentes, es porque quiza´s no ha comprendido la broma que nos sepulta, la burda imposibilidad de transmitir lo que uno es. –Guillermo Fadanelli4246372FANDELLI146195https://www.gandhi.com.mx/fandelli-9786078564187/phttps://gandhi.vtexassets.com/arquivos/ids/4368710/9786078564187.jpg?v=638448229042730000InStockMXN1FITapa blanda1a Edición20199786078564538_W3siaWQiOiI4ZjE1MjU2OC0zNzMzLTQ0MDYtYjdiOC03NzMyZDllZTUwOWQiLCJsaXN0UHJpY2UiOjExOSwiZGlzY291bnQiOjAsInNlbGxpbmdQcmljZSI6MTE5LCJpbmNsdWRlc1RheCI6dHJ1ZSwicHJpY2VUeXBlIjoiV2hvbGVzYWxlIiwiY3VycmVuY3kiOiJNWE4iLCJmcm9tIjoiMjAyNC0wNC0xMlQyMjowMDowMFoiLCJyZWdpb24iOiJNWCIsImlzUHJlb3JkZXIiOmZhbHNlfV0=9786078564187_Me estoy muriendo, no logro diferenciar entre una letra y un espacio en blanco, una zapatilla de mujer ha pasado desliza´ndose bajo mi cama; hay agua en el piso. Veo rostros desfigurados y lozanos en la tambaleante superficie de muros que han dejado de existir. El dinero y los ideales no significan ya nada. La casa se inunda, la casa sin techo ni muros. Quiero dictar el perio´dico mural, el barrio de mi vida presente, el futuro pensado y moribundo. Quiero contarle historias de arquitectura mexicana a mi bailarina que se aleja cada vez ma´s, montada en una barca, quién sabe hacia que´ lontananza. Quiero escribir historias que se olviden y se desvanezcan como mi cuerpo interrogado y sometido a la tortura del pati´bulo cotidiano. ¿Que´ ha quedado de mi´ y de los viajes que la memoria conservo´ supuestamente intactos? Al rostro anclado en el espejo se lo han comido las ratas, y se hincha como un cada´ver en pleno solaz. Ya no soy Fandelli, soy un recuerdo, tu recuerdo. De algo estare´ cierto —yo, mitad perro, mitad hombre y verdugo— hasta que me muera y la risa de los sa´dicos dispersen mis cenizas: la autobiografi´a no es posible. La conciencia de uno mismo no permite el descanso sideral o terreno, debido a que dicha experiencia no puede ser narrada, sino so´lo esbozada. Quien sospeche que en mis libros escribo acerca de mi vida, mis aventuras y dema´s accidentes, es porque quiza´s no ha comprendido la broma que nos sepulta, la burda imposibilidad de transmitir lo que uno es. –Guillermo Fadanelli(*_*)9786078564538_<p>Quiero escribir historias que se olviden y se desvanezcan como mi cuerpo interrogado y sometido a la tortura del patíbulo cotidiano. ¿Qué ha quedado de mí y de los viajes que la memoria conservó supuestamente intactos? Al rostro anclado en el espejo se lo han comido las ratas, y se hincha como un cadáver en pleno solaz. Ya no soy Fandelli, soy un recuerdo, tu recuerdo. De algo estaré cierto yo, mitad perro, mitad hombre y verdugo hasta que me muera y la risa de los sádicos disperse mis cenizas: la autobiografía no es posible. La conciencia de uno mismo no permite el descanso sideral o terreno, debido a que dicha experiencia no puede ser narrada, sino sólo esbozada. Quien sospeche que en mis libros escribo acerca de mi vida, mis aventuras y demás accidentes, es porque quizás no ha comprendido la broma que nos sepulta, la burda imposibilidad de transmitir lo que uno es. Ésta es la historia de la nada que se ha tornado algo: que se ha convertido en sufrimiento, alarido, dicha y enfermedad; calles y letreros, esquinas, peanas de piedra, miasma perpetua y cortinas de metal; y después ese algo, ya sucio y hastiado, retornará a la nada.</p>...9786078564187_Ediciones Cal y Arena(*_*)9786078564538_Cal y arenalibro_electonico_9786078564538_9786078564538;9786078564187_978607856418715.5000x22.5000x0.5000Guillermo FadanelliEspañolMéxico11215.500022.5000143.00000.5000Ediciones Cal y Arenahttps://getbook.kobo.com/koboid-prod-public/bookwire_spain2-epub-f96d74c0-76c8-40c8-b591-d6f7cab4ef6f.epub2021-08-17T00:00:00+00:00