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LENFANT PERDU.

Cétait le dernier des trois jours, un jour de joie. Vous savez quelle fte ! la mme fte perpétuelle qui commence par des distributions de viandes et qui se termine par quelques fusées jetées dans lair et qui brillent trois secondes, image trop vraie de la satisfaction dun peuple. Nous étions donc arrivés travers tant de mauvaise musique et de mauvais vers, au dernier des trois jours.

La foule sassemble et se presse ; on se heurte, on se renverse, tous les yeux sont levés vers le ciel comme si on attendit un miracle. Que va-t-il donc descendre de ce ciel ? quelle rosée bienfaisante ? quel saint ange doit nous apporter le calme et la paix ? Pourquoi toute cette population attentive et recueillie ? Demandez-lui elle-mme elle ne vous le dira pas.

La foule sait-elle ce qui la pousse, ce qui lappelle ? La foule marche comme le flot marche ; elle regarde en haut parce quen regarde en haut ; elle na ni foi, ni espérance, ni crainte. On lappelle aujourdhui pour regarder elle regarde ; il y a un an on lappela pour briser un trne, pour défendre les lois pour rétablir la constitution de France, pour réclamer les droits de !homme : la foule vint au premier appel. Elle brisa, elle renversa, elle exila, elle se rua dans la vengeance. Au-jourdhui elle vient voir des fusées qui voient. Sublime foule ! stupide foule !

Or donc elle regardait, bouche béante, attendant quil plt lartificier de venir.

Lartificier ne se gnait pas ; lartificier était table, joyeux et tranquille que la foule attende, le plaisir en sera plus vif. Dailleurs tout est prt les fusées qui sélvent en lair et qui retombent en étoiles tricolores, la bombe qui tourne sur elle-mme et qui éclate, le soleil fixe et mobile donnant un éclatant démenti au problme de Galilée, puis la gerbe qui monte, qui hurle, qui crie, qui se démne, échevelée, bizarre, bondissante, joyeuse, poussée par les éclats du peuple, et se perdant dans le nuage comme se perd une pensée poétique dans un peuple en révolution.

Quand lartificier eut dne il savana au lieu de lexécution. Un feu dartifice, cest comme un homme immoler ; cest la mme attente solennelle, cest le mme battement de cur. A savoir si lhomme mourra bien, savoir si les fusées seront de poids et monteront bien haut dans les airs. Ajoutez que cest un plaisir dun instant qui pisse vite, le temps de couper une corde ou dapprocher une mche. Ici, quand tout est fait, cest du silence ; au feu cest de lobscurité. Je ne crois pas que jamais, depuis le commencement du monde, on ait entrepris une pareille comparaison.

Jen demande pardon lartificier.

Enfin, enfin, dans lobscurité de la place publique, l-bas, l-bas, travers ces ponts suspendus, sur ces bords o londe éclate et se brise, entre ces statues colossales, monuments sans proportion et sans actualité, travers cette place de la Révolution si ensanglantée, et quattendent des jardins et des groupes deaux jaillissantes, voyez-vous cette faible lumire qui scintille, vacillante clarté qui parat et disparat inégalement, capricieux follet qui se joue autour de la poudre, me rapide de cet artifice muet encore. Silence ! Il faut du silence pour bien voir ; la scintiltante lumiure va donner le signal. La ple clarté va faire étinceler tout ce ciel. Vous allez dire que le soleil nest pas couché et que les étoiles boudeuses se sont enveloppées dans leur voile gracieux de la nuit, boudeuses déesses qui échappent ces astres inusités !

Et le feu recommence. Vous entendez comme rle dun mort ; lincendie éclate et hurle, il crie, il éclate ; tout le ciel est changé. Le peuple bat des mains. O pouvoir de la poésie sous toutes les formes ! cette poésie colorée de la poudre, facile comprendre comme une caricature en plein vent ; cette poésie des yeux, qui dure une seconde mais qui va droit au regard, laissant le spectateur matre de se faire son drame lui comme une pantomime dopéra ; cette poésie de lartificier na pas dégale. Lartificier est le pote populaire, lartificier est lenchanteur le plus puissant des temps modernes. Vous qui souriez, savez-vous un peintre plus étudie ? savez-vous un chansonnier plus chanté ? savez-vous un refrain plus répété ? savez-vous, dans ce monde dartisan, quelque chose plus fté, plus vivement, plus navement senti, avec plus de passion et de cur, que cette simple fusée qui sillonne les airs ? Tout un peuple regarde et applaudit ; ce spectacle la pensée de tout un peuple est suspendue. Il y a un instant, instant rapide, o le peuple aux mille formes, aux désolantes colres, aux passions terribles, aux sentiments multiples, nest plus un peuple : ce peuple nest quun seul homme, abusé, oublieux, flneur, curieux, innocent, et qui regarde en lair. Ce peuple qui regarde, cest le grand flandrin de vicomte, dans Molire, qui crache dans un puits pour faire des ronds. Oh ! si ce moment de béatitude et de contemplation silencieuse se prolongeait seulement un jour, quil serait facile de gouverner !

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Les Catacombes Tome V

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